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Gostava de saber onde guardas esses segredos.

As gavetas que não posso abrir.

(Dizem que a vertigem é a atracção pelo abismo; é o saberes que não deves saltar, mas quereres.)

Esses caminhos proibidos, por onde não posso ir; as cartas que não posso ler; os presentes que não posso ver.
Enfim, as coisas do passado.

Gostava ainda de saber porque é que sou atraída por certos pormenores fúteis, como um determinado ângulo que nos permite ver uma reentrância de onde vem a luz que inunda o quarto

ou

por um canto da imagem, dossiers finos, cor-de-areia, vermelhos.

O que me atrai nessas vidas alheias, como quando era pequena

e gostava de espreitar pelas janelas entreabertas.

Gostava que fosse só isso. Mas sei que não é.

São coisas que não são (...).

Às vezes irrita-me ter sempre que achar estas palavras-(...) mas não posso dizer: Sim,

é verdade, sou uma criança, ainda por cima (...).

E pronto, já disse.

Aquelas sensações/sentimentos horríveis que demasiadas vezes...

(...)

(E depois, claro e sempre, stress, cansaço, cansaço, stress.)

Não somos pessoas más.

(Talvez passe o lápis azul neste post quando estiver mais lúcida)