A carne grita alto aos ouvidos exteriores.
Apertamos o coração num cinto de conveniências, espelhos de sociedade. A voz do coração grita baixinho aos ouvidos interiores.

Queremos esmagar com pensos rápidos uma gripe, curável, da qual não aferimos as causas. Mas as causas estão à vista. E, contudo, pegamos nos óculos de míope cansado, e com as mãos trémulas abanamos a folha da Vida à nossa frente, na esperança de termos desculpa por não termos ainda tomado o antibiótico da solução.

Que raça? Que credo?

Que desejos, medos, aspirações, frustrações, ambições...?

Eu vivo.